Schumann, Robert (1810 - 1856)

Schnitter Tod

Es ist ein Schnitter, heißt der Tod,
Hat G’walt vom höchsten Gott;
Heut’ wetzt er das Messer,
Es schneidt schon viel beßer.
Bald wird er drein schneiden,
Wir müßen nur leiden!
Hüt’ dich, schönes Blümelein!

Was heut’ noch grün und frisch da steht,
Wird morgen schon weggemäht;
Die edlen Narzissen,
Die Zierden der Wiesen,
Die schön Hyazinthen,
Die türkischen Binden.
Hüt’ dich, schönes Blümelein!

Viel hunderttausend ungezält,
Da unter die Sichel hinfällt:
Rot’ Rosen, weiß’ Lilien,
Beid’ wird er austilgen;
Ihr Kaiserkronen,
Man wird euch nicht schonen!
Hüt’ dich, schönes Blümelein!

Das himmelfarbene Ehrenpreis,
Die Tulipanen weiß,
Die silbernen Glocken,
Die goldenen Flocken,
Sinkt Alles zur Erden;
Was wird daraus werden?
Hüt’ dich, schönes Blümelein!

Ihr hübsch Lavendel und Rosmarine,
Ihr vielfarbige Röselein,
Ihr stolze Schwertlilien,
Ihr krause Basilien,
Ihr zarte Violen,
Nun wird euch bald holen:
Hüt’ dich, schönes Blümelein!

Aus Seiden ist der Fingerhut,
Aus Sammet ist das Wohlgemuth.
Noch ist er so blind,
NImmt, was er nur find’t,
Kein Sammet, kein Seiden,
Mag ihn vermeiden.
Hüt’ dich, schöne Blümelein!

Trotz Tod! Komm her, ich fürcht dich nit,
Trotz, eil daher in ein’m Schritt!
Werd’ ich auch verletztet,
So werd’ ich versetzet
In des himmlischen Garten,
Auf den alle wir warten.
Freu dich, schönes Blümelein!